Журнал «День и ночь» 2009 № 5-6 - Анатолий Аврутин

ДиН стихи

Сергей Шульгин

Как сорванный листок

Ларисе

Уеду, пожалуй, в деревню.Пусть в город меня завело,Но ямбом своим и хореемЗовёт вечерами село,Которое в детстве растило,Учило сурово — не трусь!А Родина звалась РоссиейИ гордо порою — «Союз».Деревня на праздник гулялаС гармошкой и добрым виномИ в спорах, бывало, стоялаНа чём-то исконном, своём.Работала если — на совесть,(А кто-то — спустя рукава.)О будущем не беспокоясь,Рубила в лесу дерева.Не верила в Бога и в чёрта,На всё говорила: «Мура!»Скандаля, просила расчёта,Проспавшись, — прощенья, с утра.С тех пор четверть века без толкуПрошло, и сказала мне ты:  — Свезли полдеревни на горку,Под звёзды,кого — под кресты…

Море

Над морем сумрачным луна.На пляже каменном волнаО берег бьёт, шумит.Горит созвездие Быка.Я слышу, как шумят векаНа спинах чёрных плит.Той ночи каменный покойПодточен шумною волной,Но скалы спят.У горизонта кораблиУходят за изгиб земли.Горит маяк.Тысячелетний тихий плескИ звёздной пыли вечный блеск,Ночной покой.Здесь время медленно течёт,Играет галька — нечет-чёт,Сама с собой.И растворяюсь я в ночи,Где свет луны наивно чист,Где век земнойПроходит, как единый миг,Скользнув по спинам чёрных плитМорской волной.

Отцу

…Не увидеть — колышатся ветки от ветра,Не почувствовать кожей вечернее солнцеИ глаза не прикрыть, заслоняясь от света,Не услышать цепей прозвеневшие кольца.

Удержать на Земле невозможно цепями.И любовь промолчит, пожимая плечами,  —И слова бесполезны, и горькое гореНе растопит снега и не высушит море.

Пролетит в облаках белоснежная птица,Что в руках осторожно недавно держали.Но душа не журавль и, увы, — не синица,Ей пора улетать в неизвестные дали.

…Эти мысли обман или просто надежда?  —Мы не знаем о том, только хочется верить,Что не кончилось всё и находится междуСном и явью душа, и любовь в полной мере.

Холодная весна

Весна? Скворцов не видно на заборе,По-прежнему пробрасывает снег.Ему не важно — радость или гореПочувствует сегодня человек.Приходит время слякоти дотошной,Туманятся то солнце, то луна.Уснуло время в снеговой пороше,И впереди дорога не видна.Но вот внезапно тучи разбежалисьИ солнце вырвалось из серой пелены,И кажется, там в небесах скрижалиВнезапно нам открылись.И видныСквозь облака сияющие далиПрекрасной и неведомой страны…

Сплетение сцепившихся стволов.Черёмуха — вот дерево для лука!Пущу стрелу над осенью, над лугом,Пусть сбудется, что мне не удалось!

Таинственный, печальный уголок.Остановлюсь, гляжу, заворожённый,У рощицы, полями окружённой,Где осень мне поставила силок.

Попался, неудачливый стрелок!Твоя стрела растаяла, пропала.Зайди и задохнись от листопадаИ закружись, как сорванный листок.

По реке летела лодка,Капли падали с весла,И девчонка от колодцаДва ведра воды несла.

Здесь, у берега, деревняПритулилась у реки.Ходят с удочкой и бреднемНа рыбалку мужики,

Самосад душистый курятВечерами у плетня…По полянкам бродят куры,Дети бегают, пыля,

По протоптанным дорожкамОт калитки до крыльца.У окна свернулась кошкаНаподобие кольца.

За пригорком ходит лошадь,Щиплет свежую траву,Жеребёнок скачет тощий,Как положено ему.

По утрам поют здесь птицы,Рыба плещется в реке,И колышется пшеницаНа весёлом ветерке.

И летят над той деревней,Словно ласточки, года.…Но, признаюсь, к сожаленью,Я там не был никогда.

Как дети, любим мы природу.И вот какой-то дуралей,Ромашки, пахнущие мёдом,Несёт охапкою с полей.Он дома в вазу их поставит,Добавит в воду аспирин,Чтобы вечернюю усталостьМедовый воздух растворил.…Тысячеликий мегаполисРокочет глухо за окном,А он летит во сне над полемРомашки белым лепестком.

Листопад

Не спеша пройтись по жёлтым листьям…Всё кончается, и даже листопад,Отгорев и налетавшись в выси,Отдаёт листву свою назад…

Напоследок вскружится чуть дальшеИ, устав от бешеной игры,Покраснев, как нашаливший мальчик,Убежит за дальние дворы.

В лесу

Опушённые инеемтонкие, чёрные ветви.Мир контрастен и груб,даже если укутан он в снег.Надо мной самолёт  —блудный сын меркантильного века  —к белизне облаковнаправляет стремительный бег.Я брожу меж берёзи порой по-мальчишески, глупобью ладонью о ствол,к небесам запрокинув лицо.С веток сыплется снег,отзывается эхо мне глухо,я ловлю этот снеги хочу, чтоб он падал ещё.Я брожу в том лесу,где укрылось уснувшее время,где секунда и вексоразмерны бывают порой,где качают ветраметроном зеленеющей елии весенняя тайнаживёт под застывшей корой.

Осенние образы

Первые листья уходят в зенит.Осень говорит нам печальное «Здравствуй».Старики вспоминают,что август был другим,Но я не помню, каким был тот август.Хорошего мало в поре дождей.К природе приходит мудрая зрелость.Озёра остыли. В лесах тишина.Дрожат на ветках холодные яблоки.Ворочая «р» сентября во рту,Сладко потягиваясь,Ждёт своего часа бабье лето.Багровое солнце ломает горизонт.Ловят свет ладони желтеющих листьев.Странная пора. Смутная тревога.Красный сок по щекам.Воздух, теряющий тяжесть лета,Обещающий обновление.Сумрак, свет…Мельчайшие оттенки слова, чувства.

ДиН юбилей

Александр Щербаков

Мы живём в снегирином краю

Замечательному красноярскому поэту, прозаику, журналисту Александру Щербакову недавно исполнилось 70 лет. Поздравляем юбиляра и желаем ему новых творческих свершений.

Редакция «ДиН»

Енисейскому краю

Наши деды, Сибирь обживая,Неизменно сходились на том,Что земель енисейского краяНет щедрей за Уральским хребтом.

Великая река подобна морю,Леса под небеса по берегам,И есть где развернуться на простореРазмашистой души сибирякам.

И поныне с той лестною славойТы в трудах и заботах живёшь,Край опорный Российской Державы,И могуч, и богат, и пригож.

Здесь Енисей величествен, как море,Леса под небеса по берегам,И есть где развернуться на простореПохожим на свой край сибирякам.

Мы, наследники первопроходцев,Сохраним эту славу сполна.Пусть она нелегко достаётся,Красноярцам посильна она.

Наш Енисей величествен, как море,Леса под небеса по берегам,И есть где развернуться на простореВлюблённым в отчий край сибирякам.

Полный света, сияния, блеска  —Лучезарный весенний восходВсё мне видится над перелеском,Упиравшимся в наш огород.

Не бывает чудесней видений…Столько лет пролетело и зим,Но мне памятен свет тот весенний,Всё любуюсь я мысленно им.

Его отблеском дальним согретый,Ныне исподволь осознаю:Это ясным и радостным светомСветит родина в душу мою.

И до вечного пусть до покояОзаряет мне думы и сны,Ибо в жизни не знал ничего яЯрче той лучезарной весны.

Мы живём в снегирином краю,Где в снегах стынут сосны и ели,Ну а всё-таки птицы поют,Несмотря на мороз и метели.

Улетают вьюрок и удод,Злата иволга и иже с нею…Но снегирь, как несорванный плод,И зимою на ветке краснеет.

Наш воробушек не соловей,И сороки петь не мастерицы,Но как дивно звенит из ветвейЭта малая алая птица.

Я подслушал на зимней заре,На студёном багряном восходе,Что и даже полёт снегирейПолон тонких волшебных мелодий.

Нет, не зря нам при встречах снегирьКаждый раз представляется чудом,И поэты рифмуют СибирьС этой птахою пламенногрудой.

Привет из Азиопы